Sunday Light

Aparece um raio de sol tão luminoso que entra pelos olhos fechados e os obriga a cerrarem-se ainda mais. As mãos sobre os olhos por causa da impressão da luz. A cabeça enterrada na almofada. Não... a luz não. Tudo menos a luz. Ainda por cima a luz de domingo. Parece que faz de propósito. A luz de domingo é mais forte que as outras. Mesmo sem luz, o ar de domingo é diferente do ar dos outros dias. Demasiados rituais cumpridos com fervor. Famílias saem à rua, enchem as ruas das cidades, entopem as esplanadas. Existe uma aparente felicidade em cada rosto. Como se tudo estivesse certo, como se tudo estivesse no lugar, como se não houvesse mais nada para além do domingo. O domingo é uma bela de uma farsa. O domingo é o pior dia da semana. A segunda-feira só é má, porque vão para a segunda-feira com o peso da farsa de domingo.
E esta luz? E esta luz que fere os olhos? Que quer esta luz? Não, não consegues arrancar-me para a farsa domingueira. É ao domingo que sou eu sem reservas. É ao domingo que deixo dançar os meus fantasmas à minha volta. Que os deixo baralhar-me os pensamentos. Não vou ser igual a vós... a nenhum de vós. Nem mesmo ao domingo.